Un appel de nuit. Sous le pont d'un petit village varois, un homme est sauvé du froid. Il a 38 ans et plus de nom... Le Docteur Adèle Saint-Paul, intriguée par l'étrange patient, découvre qu'il tait un ahurissant secret. Mais qui saura l'en délivrer ? Le Professeur Fourier et sa science, ou la bonne copine Muguette et son tarot ? A moins que ce ne soit la vieille madame Gauthier, doyenne de l'humanité ? Un nouveau Diogène, ami des bornes kilométriques, arpente la beauté du maquis provençal. Osez le suivre sur les chemins bordés de santolines, contempler les constellations d'un ciel peluché d'étoiles, acheter un chapeau, et pourquoi pas avec lui découvrir « le pot aux roses » de la vie ?

« Lorsqu’il se hasarda à lorgner de nouveau à l’intérieur, il reconnut la montagne de muscles qui l'avait terrorisé la veille. Attachée au bout d’une chaîne, muselée, impuissante, les pattes recroquevillées dans un dérisoire réflexe de protection. »

Cette autobiographie romancée d’une tranche de vie de l’auteur relate la traversée transatlantique très mouvementée d’un cargo, d’Anvers à Montevideo. À son bord, un groupe de voyageurs partis pour la ­plupart avec leur camping-car pour découvrir un autre monde, l’Amérique du Sud. Mais pas seulement, en tout cas pour certains !

Il existe des secrets d’un seul cœur, puisque l’interdit règne, l’indifférence aussi. Il faut beaucoup de lucidité pour canaliser ses sentiments. Refuser, dans un sursaut, qu’ils déchirent la paroi si fine de l’espoir. Rester sans cesse sur le qui-vive, face à ce non-dit qui emplit chaque seconde d’une vie. Se taire, baisser les yeux sans plonger dans la mélancolie car que trouver de honteux à ce trouble qui bouleverse un seul être ? Devenir voleuse d’amour tout en reniant la souffrance, mais aussi le désir...

Sylvain a perdu celle qu’il aime mais ne peut s’y résoudre. Cloîtré dans la maison qu’ils avaient achetée ensemble, le jeune homme découvre une pièce cachée renfermant un lot de livres étranges. Ses rêves lui signalent une présence autour de lui. Quelqu’un est là, tout près. Quelqu’un qui n’arrive pas à passer de l’autre côté. Et s’il s’agissait de sa compagne disparue ? Avec l’aide d’un médium, il tente d’établir le contact. Mais lorsque à la question « esprit es-tu là ? » la défunte répond « non », la situation prend une toute nouvelle dimension...

Mon premier est une fratrie marseillaise qui cherche une mamie sicilienne et trouve un papyrus. Mon deuxième est un philosophe sicilien du Ve siècle Av. J.-C. dont la doctrine physique sur les quatre éléments va fonder sa croyance en la transmigration des âmes. Mon troisième est un cathare anonyme qui en 1209 écrit une lettre posthume codée dans un monastère pas très catholique. Mon quatrième est un ordre secret antique qui va révéler le mystère de la plupart des montres et horloges de notre continent qui arbore le chiffre IIII et non IV. Mon cinquième est une association clandestine et criminelle d'individus sans religion qui n'hésite pas à faire appel à un cardinal pour recourir au meurtre et à l'intimidation. 

« On se retrouve demain… Salut ! ». C’est par ces mots que l’auteur terminait ses matinales lorsqu’il travaillait dans les « locales » de Radio France. Avant cela, il était passé par le music-hall, le cabaret, la télé, les radios commerciales.

C'est alors que le mauvais génie décida que le mauvais sang accompagnerait chaque journée. Ma mère parlait toujours sous la protection de la sacro-sainte main de Fatma afin de prémunir les siens de malchance ou de fatalité. Il faut croire que cela ne suffisait pas. En ouvrant son magasin de la rue Bab Azoun, mon père nous faussa compagnie pour s'en aller errer au firmament des paradis célestes. Une crise cardiaque l'emporta avant qu'il ait pu dire adieu à son épouse, à son fils et à ses belles-sœurs.

Cinq ans qu’Inès attendait un signe de son père, le Général, pour qu’elle revienne au Domaine. Enfin, elle avait reçu cette lettre tant espérée, elle allait retrouver ce père, si dur, mais aussi sa mère, si présente même après leur divorce, et son frère, qui lui avait tant manqué, malgré leurs échanges téléphoniques.

Cet ouvrage est un thriller noir, paranoïaque qui relate l’épopée sanglante d’un djihadiste sadique qui se prenait pour un homme pur. Mandaté par Daech, il revient en France pour y commettre des crimes terrifiants et décapiter la femme qui l’a fui.

Chargé par son ancienne hiérarchie de garder un œil sur la dame en danger, un retraité de la DGSI, endeuillé par la mort de sa fille, et qui s’échinait à faire pousser des fleurs, s’emploiera désormais à contrecarrer les plans du terroriste.

Ce livre contient des passages pouvant heurter la sensibilité de certaines personnes

Michel Chevron vit à Paris. Cet ouvrage d’une actualité brûlante est son huitième roman.

Elle avait parcouru les lieux qu'ils avaient connus, la promenade au bord de mer, avec ses palmiers, les restaurants. Elle photographiait les couchers de soleil entre deux arbres, le mercure de l'eau, quand il y avait des nuages, le jardin exotique, les fleurs orangées des strelitzias, le banc où il s'asseyait, pour admirer le paysage marin, et puis elle avait comparé les photos, prises avec lui, les mêmes endroits. Mais là, il n’y avait nulle présence, juste le témoignage d'une absence.

– Procréer, donner la vie, transmettre un patrimoine génétique, telle est la préoccupation majeure des hommes et des femmes depuis que l’humanité existe.

– S’inspirant d’une histoire vécue et de faits réels, nous sommes conduits dans le labyrinthe édifié par les problèmes que pose la stérilité masculine.

– C’est avec une extrême sensibilité, avec amour et passion que Michel PARRA nous fait découvrir les méandres et le dédale de la vie d’un couple confronté à une telle situation.

– Que la stérilité soit d’origine masculine ou féminine, seuls l’espoir et le courage comptent pour envisager une alternative humaine.