Les écoliers d’Avressieux, vont vivre au pied du château de Montfleury, une aventure inattendue. Hugo, dont la famille est issue de la vieille noblesse, éprouve des difficultés à s’intégrer à la jeunesse de ce village. L’esprit de l’épouvantail Avricia et celui de l’armure du Chevalier de Mareste vont s’allier pour redonner à la Tolérance ses lettres de noblesse. Leur action permettra-t-elle à Hugo d’apprécier enfin l’amitié et la compagnie des autres enfants de son âge ? La réponse vous attend dans ce livre.

Après son rapt, Carla voit toute sa vie défiler devant elle. De ses mensonges s’en suit une série de rencontres. Au fil des ans et avec beaucoup d’amour, la quiétude s’installe pour tous les antagonistes de ce récit.

Un mariage qui coulait de source dans ce quartier de la Petite Italie qui berça leurs tendres années. Une éternité d’amour. Des projets plein la tête. Un petit appartement avec vue sur le pont de Brooklyn. Shabbat chez les parents et la vie qui déroule son livre d’images… Le temps d’aimer. Le temps de mourir. La chute. Un accident stupide à l’orée de la Petite Italie. Une route enneigée, un enfant qui déboule, un mauvais réflexe. Le drame. Sa femme au paradis. Loin de ses bras. Réapprendre la vie. Sans elle. Sans la contempler au petit matin, froissée de sommeil. Sans sa nudité impudique et son regard bleu outremer en invité permanent. Sans la magie de son amour, tout simplement… Depuis, Samuel s’était enfermé dans son métier solitaire. 

À la suite de graves évènements, Bernard, ex-professeur d’anglais, aujourd’hui écrivain, a trouvé refuge dans un vieux phare hors service. Loin de la société, il aimerait y méditer tranquillement dans la tradition de quelques auteurs d’Outre-Manche qui lui sont familiers… Il devra néanmoins renouer avec son passé, et même accepter de nouveaux liens avec son voisinage pour se construire une philosophie personnelle. À la croisée de ces chemins, l’humour lui semble un instrument privilégié…  

Un écrivain dont le manuscrit disparaît.

Des personnages tirés de l’oubli où ils auraient pu sombrer.

La mémoire de l’eau permet la résurrection de son roman oscillant entre fantastique et réalisme.

Dans le même temps, elle permet à l’auteur de développer une conception désespérée de la vie. Tirée du néant pour y retourner, la conscience d’exister est aussitôt conscience de sa propre fin et elle ne peut que s’y refuser ou la précipiter.

Chaque personnage de ce livre poursuit sa route vers la tragédie.

Seuls quelques instants de bonheurs éphémères par l’amour, l’amitié, permettent d’oublier cette triste fin. Finalement, c’est devant la tombe d’un être cher que l’écrivain pourra peut-être s’ouvrir à d’autres questionnements… et poursuivre sa route ?

Les péripéties surprenantes d’une navigation à la voile dans la mer Tyrrhénienne tournent à l’enquête sur un trafic humain déconcertant mené par un équipage composite, haut en couleurs. Cette enquête connait des rebondissements successifs entrelardés d’aspects secrets ou méconnus des îles toscanes, des côtes ligures, corses ou provençales dans cette contrée de passage immémorial qu’est la Méditerranée, propre à la méditation sur notre devenir. 

Et les larmes des femmes qui roulent sur des joues sans maquillage, sans fard ni couleurs. Aux lèvres orphelines de rouge Baiser et aux paupières baissées sur l’absence qui déjà les hante. Et les hommes aux visages burinés, les yeux rougis, indifférents à l’indécence de l’instant. Les yeux qui piquent, qui brûlent et qui pleurent. Et moi qui partage ce moment d’histoire inhumaine pour un peuple en errance vers le pays de nulle part. Exodus à l’envers des temps modernes. Pleurer à peine sorti de l’enfance. Pleurer à seize ans ! Perdre le cadre de ma vie sans emporter dans mes valises le divin tableau. Perdre mes amitiés avant d’avoir refermé les dernières pages du livre de l’adolescence. Et la mémoire assassinée dans une guerre perdue d’avance contre le sablier. 

Juin 2015, Paul Nogaret, homme d’affaires monégasque, la quarantaine, revient à Issac, le village de son enfance, dans le Périgord à l’occasion des obsèques de son père, après des années d’absence. Dans le manoir familial, il découvre une vieille malle remplie de documents et de témoignages tout ce qu’il reste de l’histoire de sa famille depuis un siècle environ. Il va se plonger dans ce passé palpitant, découvrir la vie d’Auguste et de Léon, ces deux frères si différents qui ont façonné la mémoire familiale. Tous ces faits anciens sont peut-être à l’origine de ces drames qui ont frappé ses ancêtres pendant des décennies. Il ne le sait pas encore, mais sa vie va prendre un nouveau tournant après une rencontre qui va tout bouleverser.

Une petite fille nous raconte sa vie d’enfant. Le lecteur se balade avec elle dans les rues de Paris, puis dans les jardins de la Haute-Saône.

Dans un futur proche, la G.F.A. envoie des scientifiques explorer le mystérieux Triangle Amazone. Sur place, ils y découvrent un gigantesque dôme. Une fois dans celui-ci, le paléontologue Nicolas Jeunet et ses collaborateurs sont confrontés à des créatures surgies d’un lointain passé, dont de nombreux dinosaures. Ils doivent alors tout mettre en œuvre pour essayer de sortir vivants de ce piège mortel dont les plus féroces créatures sont bien humaines...

La Pianiste de Manosque s’achevait sur la mort mystérieuse de Marisa Bellini à la veille de son mariage avec Jacques Leconte. Les Amants de Cotignac s’ouvre vers la fin des années 1980. Jacques, qui a renoncé à l’écriture, vit près du souvenir de la belle et talentueuse Marisa, sa fille, Lidia. Mais son passé bientôt le rattrape. Il a les traits d’une femme de caractère, ancienne collègue de lycée, enseignante d’anglais à la vie agitée. Une passion flamboyante lie ces amoureux hors du commun. Jacques renaît, et se lance dans une carrière inspirée de parolier à la mode. Mais partout où Jacques aime, partout où il réussit, la mort se déchaîne. Ce cruel roman de la jalousie a une autre héroïne, Lidia, digne héritière de sa mère. 

avertissement

Pour ceux qui le savent pas, ce livre, il est écrit en pataouète. Alors, pas la peine de m’écrire pour me signaler que c'est pas français d’écrire « on comprend pas » et qu’il faut écrire « on ne comprend pas ». Je sais bande de babaos. Je suis un auteur de Bab El Oued. C’est ce qui me différencie des autres écrivains. J’écris comme je parle et comme les gens de chez moi y parlent. Et je dirais mieux j’écris comme je respire. Alors si vous préférez Lamartine à la Martoune, passez votre chemin, ya rien à voir ! Mais si vous voulez savoir comment parlaient vos compatriotes d’Algérie, comment ils se comportaient dans la vie de tous les jours, lisez-moi braves gens de chez moi ou d’ailleurs. Je vous souhaite plein de bonnes choses. Ada ma canne et mon chapeau !