Deux solitudes extrêmes avancent l’une vers l’autre sur le chemin aléatoire de leur union. La magie de leur rencontre, l’éblouissement du désir, mais aussi l’incompréhension, les attentes déçues, les irrémédiables malentendus… Il croit aux mots, aux idées ; elle croit à l’intuition, à l’instant.

Mirà et Joseph parviendront-ils à gommer un trop lourd passé, à dessiner sous leurs pas un chemin commun et sceller deux destins que tout veut séparer ?

« Mirà » : une bulle vibrante d’amour et de vie et plus rien autour…

Après Initiation à l’amour, j’ai écrit ce petit livret, disons que j’ai de nouveau osé. Par ce récit, j’ai suivi les traces de mon père Eric Losfeld qui a aussi écrit des livres érotiques sous le nom de Dellfos après avoir édité de nombreux ouvrages dont Barbarella et Emmanuelle.

Mi chiamo Peppe Russo. Sono nato a Tunisi, il 1° giugno del 1931, da una famiglia siciliana povera in canna. Un giorno, eccomi a Marsiglia, spinto dal desiderio di avventura e di libertà. Ho fatto tante di quelle sciocchezze che un giorno mi sono ritrovato nel carcere minorile delle Baumettes. Qui mi sono creato un bel giro di amicizie tra i marsigliesi, che hanno finito per chiamarmi Peppe il Marsigliese poiché, nel frattempo, ero diventato una specie di idolo per loro.

Que de stupidité entourait nos vies. Je pensai que seul un miracle pouvait sauver notre famille et le miracle se produisit…

Coincé dans l’antichambre de la mort, Jacques comprend le mécanisme de la vie. S’aidant de sa rencontre avec Mathilde, une fillette de 9 ans, le septuagénaire va s’enquérir de sa nouvelle condition d’existence pour gagner le droit de mourir.

Une histoire pleine d’amour et de douceur, de psychologie empreinte de malice, où l’auteur par une habile mise en scène ouvre de nouvelles perspectives à la mort.

À cette époque, nous collions des décalcomanies sur nos cartables quand nous ne jouions pas aux ­osselets. À cette époque, nous portions des cols roulés en acrylique, les cheveux hérissés par l’électricité statique. À cette époque, nous nous endormions devant ­Nounours et le Marchand de sable. À cette époque, pourtant pas si lointaine, être ­Asperger ne voulait rien dire.

Félix arrive au Sénégal en 1971 pour y exercer le métier de mécanicien aéronautique, dans lequel il excellera, au point d’être surnommé quelques années plus tard avec admiration «l’homme de la pluie» ou «le sorcier blanc». Récit d’une vie, témoin d’une époque, partiellement inspiré par un itinéraire réel, ce roman plonge le lecteur au coeur notamment des années 1970-1980 dans l’Afrique des tradithérapeutes.

Un psychopathe, un fantôme, l’homme invisible, un immortel, Dieu et un rêveur sont les héros de ces chroniques d’un temps qui n’est peut-être pas encore le nôtre, mais qui, sans nul doute, approche plus vite que la lumière. C’est pourtant dans les sombres méandres du temps et de l’espace, de l’indicible et du naturel, de l’éternel et du dérisoire que se perdent ces héros, témoins d’une réalité possiblement autre, et pourtant assurément humaine.
Six récits, six expériences d’existences aux frontières de la raison et de la conscience. Six voyages au cœur des ténèbres incandescentes qui nous entourent ici et ailleurs.

Entrez, entrez, Beau Monde, dans la ronde improbable des Chroniques ultérieures.

Clément, élève de Cm2, apprend avec tristesse que les fameuses écrevisses à pattes rouges, que son grand-père pêchait autrefois ont aujourd’hui quasiment disparu. Sur les rives du rêve, escorté par la princesse Amandeus, il découvrira le royaume tourmenté des écrevisses de Nantua. Plus tard, l’action qu’il mènera avec ses camarades de classe permettra peut-être à la véritable écrevisse Astacus astacus à pattes rouges de repeupler bientôt nos rivières pour le plus grand plaisir des Nantuatiens. Bienvenue dans le merveilleux…

– Maman, maman, nous avons vu l’Allemand. Il rangeait des planches sous le hangar des Comte. Nous avons eu peur, nous nous sommes cachés pour l’épier. Marceau, qui se disait très courageux, avait rempli ses poches de cailloux. Mais le prisonnier a travaillé sans relâche. Tu le reconnaîtras, il porte une casquette militaire et je suis certain qu’il est plus grand que Raoul Martin.

Qui est cette jeune femme ? D’où vient-elle ? Pourquoi est-elle morte à Cagnes-sur-Mer ? L’enquête démarre sur ces questions, sans pression des médias, ni de la hiérarchie qui classerait bien le dossier. Après tout, il s‘agit d’une inconnue que personne ne réclame ! Il ne reste plus que le travail de fourmi de toute une équipe pour tenter de résoudre cette affaire singulière. Et découvrir une vérité qui laissera le commissaire Dupin insatisfait.

« C’est décidé je monte à Paris ! » s’était dit Paulin après avoir vu dans une galerie, les peintures de Marius Granet. Cette pensée ne le quittait plus, même dans l’atelier de menuiserie où son père l’avait placé à l’âge de 14 ans pour un travail d’ébénisterie. C’est ainsi qu’un jour il quitte sa famille et son quartier de la rue Saint-Paul à Hyères, pour rejoindre la capitale. L’arrivée à Paris est un choc. Il loge dans un immeuble misérable de la rue Saint-Marcel à deux pas de la rue où il travaille, quartier Saint-Antoine. Chaque soir après sa journée de labeur, Paulin se rend au Louvre, il y rencontre Topino-Lebrun, peintre révolutionnaire marseillais qui le présente au maître David. Tous deux l’encouragent à s’inscrire à l’école des Beaux-Arts.

Quand Robin proposa à sa sœur de passer ses vacances dans son ryad, Charlotte accepta avec empressement. Elle avait gardé le souvenir d’un circuit touristique où, d’Erfoud à Marrakech en passant par Midelt, Zagora, Ouarzazate, elle avait longé la verdoyante vallée du Draa qui contrastait avec les régions désertiques.

Avec ses ruelles étroites, ses souks, sa place animée où charmeurs de serpents et porteurs d’eau rivalisaient d’ingéniosité pour attirer les touristes, Marrakech était incontestablement la perle du sud marocain.

L’appareil photo en bandoulière, Charlotte avait exploré les environs, s’était promenée dans les allées du magnifique Jardin Majorelle où se dressait une colonne érigée à la mémoire d’Yves Saint Laurent.