Bruno, dont le grand-père a été rapatrié du Maroc, vit dans les beaux quartiers. Chaïma vient de banlieue. Son grand-père s’est battu pour l’indépendance du Maroc. Rien : ni leur éducation, ni leurs traditions ne les destinent à se rencontrer. Pourtant, ils vont se retrouver face à face. Après s’être méfiés l’un de l’autre, ils vont se chercher et finalement s’aimer. Ils devront payer leur amour au prix fort. Sur fond de violence des banlieues, de racisme ou d’intolérance, Chaïma est avant tout l’histoire de deux jeunes qui décident, envers et contre tous, d’aller de l’avant, aussi loin que possible, ensemble.  C’est aussi un témoignage réaliste sur notre époque en même temps qu’une idylle si pure et si belle qu’elle paraît démodée. 

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À la lumière de nos lampes torches tout est plus inquiétant qu’en plein jour. Sur la table centrale, une sorte de broyeur-malaxeur dont on peut bien se demander ce qu’il fait en ce lieu. Si nous étions aux cuisines, nous pourrions supposer qu’il servirait à préparer les steaks hachés pour le repas du lendemain, mais nous ne sommes pas aux cuisines et cette masse sanguinolente qui se trouve à l’intérieur nous laisse perplexes, jusqu’au moment où Béatrice a un haut-le-cœur et porte la main à sa bouche pour s’empêcher de vomir.

Contraint par son mystérieux interlocuteur d’expliquer les évènements qui ont « fait basculer son existence », Guillaume Einaudi doit se mettre à table. Il voit défiler devant ses yeux le film de sa vie, dans un suspense qui tiendra le lecteur en haleine jusqu’au dernier coup de théâtre.

Après “Les Illusionnistes” se penchant sur les trafics humains contemporains en Méditerranée, “Les passeurs de vie” narrent l’aventure d’un immigrant italo-lybien s’enfuyant sur une tartane avant d’emprunter les voies séculaires des pèlerinages d’Italie, de France et d’Espagne pour retrouver la liberté par delà la mer océane.

Chemin faisant, ses accompagnateurs, les passeurs de vie lui font découvrir la Corse mystérieuse et la vallée immémoriale de la Lunigiana en Toscane où plane toujours l’ombre de Dante en exil.­

Marc a vingt-huit ans. Son couple bat de l'aile mais il n'y prête que peu d'attention. Quelque chose d'autre le préoccupe. Un matin, un jeune garçon frappe à sa porte. Il demande à entrer. C'est étrange comme cet enfant ressemble au frère décédé de Marc... Ce frère envié, ce frère admiré, et si justement il avait décidé de revenir ? Et s'il avait choisi de prendre la forme d'un tout jeune homme pour faire passer son message ? C'est avec intelligence et sensibilité que Stéphan Sanchez a écrit ce roman sur le couple et le poids de la culpabilité. Cette enquête psychologique, située dans la ville d'Aix-en-Provence, riche de secrets et de rebondissements mènera le lecteur à la lisière du fantastique...

À cette époque, nous collions des décalcomanies sur nos cartables quand nous ne jouions pas aux ­osselets. À cette époque, nous portions des cols roulés en acrylique, les cheveux hérissés par l’électricité statique. À cette époque, nous nous endormions devant ­Nounours et le Marchand de sable. À cette époque, pourtant pas si lointaine, être ­Asperger ne voulait rien dire.

Deux de chute… Au bridge, cela signifie ne pas avoir rempli son contrat. L’inspecteur Geo doit remplir le sien face à une situation compliquée où les morts (pas ceux du bridge) ne montrent pas toutes leurs cartes. A lui de retrouver dans celles des vivants la clef qui le mènera à la résolution de son enquête.

La mort de mon grand-père fut ressentie par toute la famille comme un cataclysme. Il était le pivot de cette famille d’immigrés italiens qui avait tant bien que mal réussi à s’intégrer sur le sol de France.

Tous les habitants du quartier étaient présents aux obsèques célébrées dans l’église voisine de la maison familiale, par un beau soleil d’hiver. Pendant la cérémonie, ma mère ne pleurait plus. Assise sur un banc de cette église dans laquelle elle avait vécu tant de bonheurs, elle revoyait son enfance heureuse avec sa sœur et son frère, sa communion solennelle, son mariage. Elle revoyait aussi sa mère telle qu’elle était avant de sombrer dans la dégradation de tout son corps, lâchée par son cerveau usé. À chaque image, son père lui apparaissait, souriant, fier. 

« Comme mû par un sixième sens, il se tourna brutalement et aperçut la silhouette revêtue d’un ample imperméable sombre ; la tête recouverte d’un casque de moto intégral qui masquait ses traits. Horace sursauta et, subitement, prit peur. Des gouttes de sueur inondèrent son front et il ressentit des picotements désagréables le long de sa colonne vertébrale. Il sut à ce moment précis qu’il allait mourir ! » 

“ Cette affaire fit grand bruit dans toutes les chaumières valfleuraines, et servit enfin de catalyseur pour développer l’idée que tous les malheurs subis depuis quelque temps par de nombreuses familles n’étaient peut-être pas le fruit de la fatalité ni l’expression d’une vengeance céleste, mais bel et bien le fait d’une malveillance humaine entreprise pour des motifs des plus basses espèces, et certainement de celles qui ne sont peut-être pas toujours sonores, mais inévitablement trébuchantes, et quoi qu’on dise exhalant parfois une épouvantable odeur de pourriture ! “ 

La Vengeance des bêtes, c'est avant tout un message, celui qu'un chaton nous transmet. Hé oui ! Un petit chat : une prise de conscience, la sienne et au-delà, celle de l'être humain. La torture. Pourquoi ? À quoi bon ? Et celle infligée aux animaux laisse le goût amer d'un regret profond.

Isabelle, assistante d'un éminent chirurgien s'interroge. Qui lui envoie, le cinq de chaque mois, 23 roses rouges ? Des « Roses Montréal » du même nom que la ville où elle passe ses vacances. Le cinq comme sa date de naissance. St-ce son lunatique patron dont les exigences imprévisibles rendent impossibles sa vie professionnelle ? Ou ce jeune gastro-entérologue qui récitait chaque matin, avec emphase, du Villon sur le parking du centre hospitalier. Mais Isabelle sait surtout que cela peut être n'importe lequel des hommes qui savourent sa « Résurrection », le samedi lors des torrides soirées du Push, le club très privé des sous-sols froids et sombres de l'hôpital.